Der Zeuge

Der Zeuge

Vor den bemoosten Toren der Gribaldikapelle

Liegen Turnschuhe bunt und wild.

Wie Farbkleckse aus Kinderhänden gefallen

Zerstreuen sie das braungrüngelbgraue Schweigen des Spätherbstes.

Der Wald

Schaut auf die Schnürsenkel schon seit Tagen.

Und weiß nicht, was er anfangen soll.

Laub rauscht.

Wind.

Ein Buchfink erklärt sein Revier.

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